às vezes dá-me esta inércia, como se fosse o descomprimir do stress e da actividade à bruta. Fico quieta, sem vontade de procurar nada nem ninguém. Fico como se não sentisse nada, como se não tivesse nada para dizer, nada de novo pelo menos. Canso-me de mim nestes dias. Nada me satisfaz, nada me faz rir com vontade, não durmo descansada e o as noites não são reparadoras. O que me magoa desde sempre magoa mais nestes dias, o que me alegra desde sempre não tem o efeito que teria noutro dia. Chamam-lhe neura! A mim parece-me uma bola de neve que controlo suficientemente bem porque sei que mais dia menos dia já não me lembro dela. Encaro-a com naturalidade mas passo sempre por ela.
Porquê não sei. E também não me apetece saber.