Deu-nos a natureza esta coisa que nos bate no peito e de onde acreditamos sairem todas as nossas emoções. As fortes que quase o faz saltar pela boca, as más com as quais quase desejamos que deixe de bater e as boas, pelas quais respiramos fundo, com o medo secreto que ele se engane e nos vá atraiçoar. Dizem uns, o que interesse é que bata. Mas que bata ritmado, acrescentam outros. Que bata ao sabor dos acontecimentos e das vontades. Que bata porque é sinal que vivemos as coisas, porque quando não as sentimos é que o caldo está entornado. Fica isto aqui tipo pedra e não há quem lá consiga entrar. Uns chamam-lhe cofre, há os que o têm aberto e os outros, mais fortes, que o têm fechado. Poetas falam de uma chave secreta com a qual o podem escancarar. Não há quem não o deseje. De par em par fica-nos este sorriso parvalhão na boca, as pupilas dilatam, as faces coram. Tudo por culpa dele que bate mais do que devia. Às vezes até as mãos ficam a transpirar e percorre-nos um frio pela espinha. Aí vem o que os de trás da secretária dizem aos que se deitam no sofá: 'está com uma crise de ansieade, tente não dar tanta importância às coisas'. Mas ele lá diferencia o que é de dar importância e o que não vale nada? Isso é coisa para o outro gajo lá de cima. Esse racional, frio e insensível. O outro, aquele que as mães dizem para nos guiarmos sempre, é impulsivo, emocional e emocionante. E dilata. Dizem que quanto mais o usamos, maior ele fica. Deve ser como outras coisas que eu cá sei, mas que no meio desta relexão filosófica fica mal dizer.